Sulla strada di casa

Lo scorso fine settimana siamo tornati a Torino.

Ecco, noi  - Irene ed io - diciamo sempre "tornare a Torino", anche se sarebbe più appropriato dire "siamo andati a Torino" - visto che l'ultima volta che siamo "tornati" era in Febbraio - perché in qualche modo c'è un angolo della nostra testa che non riesce a liberarsi dall'idea che Torino è in qualche modo la casa madre. Giulia, per esempio, ha molto chiaro in testa che "i nonni abitano a Torino", e che "la nostra casa è a Chevry" (che peraltro fa abbastanza ridere, visto che Chevry è: uno, uno sperduto paesucolo della remota campagna francese più rurale; e, due, che Chevry rappresenta probabilmente solo una tappa del nostro vagabondare. Ma queste cose Giulia non le capisce ancora bene).

Insomma, siamo tornati a Torino per il fine settimana, attività che è sempre faticosa (fisicamente e mentalmente), e spesso straniante se non dolorosa, come ben ha scritto Irene venerdì scorso (eh! Proprio su Torino Sette, l'inserto locale de La Stampa. Non è ironica la sorte?). Nel corso del sabato e domenica, con un'agenda che nemmeno i consoli e i diplomatici, ci siamo barcamenati  come al solito tra una casa e l'altra dei nonni, sfiorando nel tempo libero una nutrita serie di amici che un paio di volte all'anno è sempre bello vedere di persona.

Mentre tornavamo a casa, sotto le gallerie tra Aosta e il Monte Bianco, Irene ed io ci scambiavamo le chiacchiere con gli amici (in una perfetta ottimizzazione della resa di tempo e incontri sabaudi, raramente entriamo nelle stesse conversazioni allo stesso momento). Le stesse amiche che le facevano notare che "stava francesizzandosi" pochi minuti dopo, tra uno scambio e l'altro sul CERN e sul mio (incerto) futuro professionale, mi chiedevano all'unisono: "in tutto questo superlavoro che racconti, ci chiediamo: ma dove trovi il tempo per il blog". Sono un po' caduto dalle nuvole: forse non visitavano queste pagine da un po' di tempo. Il tempo non lo trovo proprio, e il blog langue! E così ho anche raccontato alla mia signora della mia incapacità di gestire superlavoro, stanchezza e scrittura del blog, e della mia tentazione di congelare quest'ultimo per un po'. Non l'avessi mai fatto.

Chi conosce Irene sa che, tra le tante doti, possiede anche uno speciale stile motivazionale. Più o meno simile a quello di un sergente dei Marines. In sostanza, mi ha fatto il culo. Non ho fatto in tempo a dire "forse sono un po' stanco di questa storia del blog", che ho distintamente sentito il rumore della sua fronte che si aggrottava (mica potevo guardare, stavo guidando, ma l'espressione della fronte di Irene che si aggrotta mi è arrivata forte e chiara comunque). Ero impazzito? Allora per che diavolo ci avevo dedicato tanto tempo? Per puro godimento personale? Per nutrire il mio ego adesso sazio? E le persone che mi leggevano e mi consideravano una fonte attendibile? Le mollavo così? Per cosa poi? Riposarsi un po'? E così via. Io ho avuto un bel tentare di spiegarle la sbornia di ICHEP, e il desiderio mica tanto recondito di essere per un po' solo fruitore del dialogo sulla rete, e tutte quelle cose lì. Tutto di colpo sembrava debole. Perché se ce l'avevo fatta in questi anni, scrivendo di notte o nelle pause pranzo, perché non ce l'avrei dovuta fare adesso, che lavoro solo 10 volte di più, e che sono in scadenza di contratto, e che ho preso un paio di responsabilità aggiuntive, e che... Che non cercassi scuse, bugianen!

Oh beh, mi sa che ha ragione lei. Durante la fatica quotidiana o le notti insonni tutto questo sembra ridicolo, ma questa domenica pomeriggio, mentre le mie donne riposano e io me ne sto tranquillo sul divano, tutto sembra possibile. Quasi quasi scrivo un articoletto. Appena ho finito di calibrare il calorimetro di ATLAS per l'ultimo run. Come diceva in quest'occasione James Cameron:

Il fallimento è un'opzione contemplata, la paura no.