Per esempio, sul finire dell'estate ho infatti completato la lettura di Ringworld, il primo di una serie di romanzi di Larry Niven. Ora, mi rendo conto di stare per commettere un reato di lesa maestà (come può essermi dispiaciuto un romanzo che ha vinto l'Hugo e il Nebula?), ma a me Ringword non è piaciuto mica tanto.

Chiariamoci, l'idea di partenza è geniale e stimolante. Siamo in un universo in cui l'umanità è diventata una specie longeva e tecnologicamente avanzata, ha viaggiato nello spazio ed è entrata in contatto più o meno pacifico e proficuo con altre specie aliene. In questo ambiente cosmopolita nasce il viaggio di una ciurma composta da due umani e due alieni: l'uno membro di una specie di tigroni aggressivi, più o meno da sempre in guerra con l'umanità; l'altro, l'ideatore della spedizione, membro di una specie di cavalli a tre zampe e due teste, super-intelligenti ma costituzionalmente pavidi (questi alieni sono noti come i burattinai, da cui il titolo in italiano). Lo scopo del viaggio - non penso di rovinare la sorpresa a nessuno - è investigare l'origine e le ragioni dell'immenso Anello in orbita intorno a una stella, che la razza dei cavalli tripodi-bicefali ha scoperto in un angolo dello spazio durante la fuga dal centro della galassia in esplosione. L'Anello, per intenderci, è un po' come una sfera di Dyson dei poveri.

Chiudo un occhio su alcune scelte narrative veramente poco credibili (la ragazza reclutata nel viaggio perché geneticamente fortunata? Gli equini tripodi-bicefali-pavidi-per-natura che si mettono a spostare ben cinque pianeti dalla loro orbita per trasformarli in un'astronave di taglia planetaria? Davvero?): il mistero dell'immensa struttura circolare che circonda una stella, opera ingegneristica di dimensioni impensabili e annichilenti, sarebbe di per sé veramente intrigante, e le implicazioni tecnologiche e sociologiche che l'esistenza di oggetto del genere solleva sono potenzialmente enormi.

Però è proprio a questo punto che il romanzo a mio parere mostra la corda. Da una parte, essendo questo romanzo il primo di una serie (ma non è una scusa!) praticamente tutte le questioni sollevate durante l'esplorazione dell'Anello rimangono senza risposta (perché gli abitanti che lo popolano sono umanoidi? E perché lo sono - o erano - i costruttori dell'Anello? Qual è/era lo scopo della struttura?). Il romanzo suona dunque spesso come una lunga (e purtroppo noiosa) introduzione. Ma, anche a prescindere dal fatto che il finale resti inconcludente, è stata l'esplorazione dell'Anello da parte della ciurma dei quattro a non convincermi per niente. In altri romanzi in cui il meccanismo narrativo principale è l'esplorazione di un manufatto alieno straordinario (Rendezvous con Rama, giusto per citare il più famoso), la sensazione di mistero profondo prima, e di senso che che si rivela durante l'esplorazione poi, sono stati resi molto meglio. Qui - e che i puristi mi sparino pure - la dinamica dell'esplorazione mi ha ricordato troppo spesso gli episodi a tema discesa-su-un-pianeta-sconosciuto della serie originale di Star Trek. Un po' di cartone, un po' datate, insomma. Mancava solo l'attendente con la maglietta rossa.

Per tutte queste ragioni - o queste sensazioni, se preferite - non credo che leggerò i seguiti della serie, rinunciando dunque per il momento a sapere chi sono gli Ingegneri dell'Anello e quali erano (sono?) il loro scopi. Mi resta invece il diletto di aver fatto qualche conto, da bravo fisico quale sono: a che velocità deve girare un anello dal diametro corrispondente all'orbita terrestre raggio intorno a una stella come il Sole perché l'accelerazione al suolo riproduca quella di un pianeta come la Terra? E i pannelli che servono a schermare la luce della stessa, che dimensioni devono avere, a che raggio devono essere messi, a che velocità devono ruotare per garantire a terra in ciclo giorno-notte simile a quello terrestre? E così via.

Prossima lettura del progetto: The Windup Girl, di Paolo Bacigalupi.

Image credits: Wikipedia

© Marco @ Borborigmi di un fisico renitente, 07/12/2011. (Some right reserved)| Permalink | 7 commenti
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Prima vignetta:

- Hai visto la storia dei neutrini più veloci della luce?

- Si! Ottima notizia, avevo giusto bisogno di un po' di soldi.

- Huh? Soldi?

Seconda vignetta:

Si. Nel passato, quanto usciva una notizia di uno studio scientifico che avrebbe rivoluzionato tutta la fisica conosciuta, di solito invitavo alla cautela, ricordando alle persone che gli esperti non sono tutti stupidi, e finivo regolarmente in discussioni senza senso a proposito di Galileo.

- (Al telefono) No, non si tratta del fatto che relatività esista, se così non fosse il tuo GPS non funzionerebbe...

- ... cosa vorrebbe dire "scienza portata avanti con metodi polizieschi"? Ma hai visto il nostro budget? Non potremmo affatto permetterci la nostra psico-polizia.

Terza vignetta:

- Mi sembra tutto piuttosto triste, e frustrante.

- In effetti. E quindi ho lasciato perdere, e adesso cerco semplicemente degli entusiasti vogliosi di credere alla novità, e scommetto con ognuno di loro 200 $ che la "scoperta" non reggerà nel tempo.

Quarta vignetta:

- Mi sembra molto crudele.

- È una buona sorgente di guadagno, e nel caso mi sbagliassi (e la scoperta si rivelasse reale, n.d.t.), sarei comunque troppo eccitato dalla nuova fisica da rendermi conto della perdita economica.

P.S. le vignette di Randall Munroe hanno sempre un secondo livello di lettura, "nascosto" nella frase che appare se passate il mouse sulla vignetta (sul suo sito, non qui). In questo caso la frase dice: "Non posso pronunciarmi sulla validità scientifica dell'articolo, ma è comunque veramente figo vedere come a pagina 10 il loro ricevitore GSP di riferimento sia sufficientemente sensibile da misurare la deriva dei continenti sotto il rivelatore (interrotta a metà da un terremoto)".

© Marco @ Borborigmi di un fisico renitente, 23/09/2011. (Some right reserved)| Permalink | 21 commenti
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Recentemente mi sono imbattuto in un'infografica interessante che riassume come il formato del curriculum sia evoluto negli anni. Pare che il primo curriculum sia stato compilato da Leonardo da Vinci, e che un curriculum in PDF spedito via email faccia molto 1996. Quanto siamo indietro?

Dopo essere stati ammessi al concorso CNRS, la procedura prevede un'audizione di 20 minuti, i cui primi 10 (dieci!) sono dedicati a una presentazione che deve riassumere il proprio curriculum professionale, e una selezione dei proprio risultati nel corso degli anni. È stata probabilmente la presentazione più difficile che abbia mai dovuto preparare: dieci minuti sono un tempo brevissimo, e condensare i punti salienti della propria carriera in modo convincente è un'impresa complicata. In quell'occasione ho dedicato al mio curriculum una sola slide, in cui disegno mi ha preso un paio di giorni, tra lo schema iniziale e la ripulitura. Eccola qui:

Questo versione rientra probabilmente nella categoria dei digital CV and infographic (ma forse dovrei aggiungere dei link, o usare qualcosa come Prezi per aggiungere dettagli sulle varie sezioni), cosa che mi rincuora: non sono poi così obsoleto! E mi fa tornare in mente qualcosa che mi ero appuntato tempo fa come argomento da trattare in queste pagine. Per scelta, nella mia presentazione all'audizione CNRS non ho usato un singolo bullet point, le maledette liste puntate che sono il default di PowerPoint. I bullet point, e più in generale l'uso pedestre e maldestro delle presentazioni (Powerpoint, Keynote o Beamer, poco importa) fanno male al cervello, di chi presenta e di chi ascolta. L'ho già detto più volte qua e là, ma nel corso dell'autunno conto di scriverci qualche articoletto, per il vostro massimo diletto.

E i vostri curricula, come sono? Funzionano?

© Marco @ Borborigmi di un fisico renitente, 15/09/2011. (Some right reserved)| Permalink | 13 commenti
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Le Fontane del Paradiso è un romanzo del 1979, vincitore del Nebula nello stesso anno dell'Hugo nel 1980, e affronta un tema almeno apparentemente tecnologico: la costruzione di un ascensore orbitale per facilitare i viaggi spaziali. Paradossalmente, nonostante il contenuto appunto hard (nel senso della fantascienza), non ho trovato libro per nulla datato. Da una parte, grazie alla maestria di Clarke che, come i veri grandi del genere, descrive in modo parzialmente indefinito la tecnologia, evitando così di legarla troppo alle conoscenze del presente in cui scrive. Dall'altra, perché apparentemente il concetto stesso di ascensore orbitale è tutt'altro che un'idea peregrina, e viene studiata e discussa con una certa serietà ancora oggi, come di qualcosa che un giorno potrebbe veramente venir costruito.

Al di là dell'ascensore orbitale e delle vicende umane e professionali dell'ingegnere che punta a costruirlo, il libro in realtà è densissimo si spunti che, sebbene appena abbozzati con qualche riferimento, rendono il o sfondo della storia molto più vario e complesso, e fanno spesso riflettere. Al volo alcuni che mi sono rimasti impressi: la possibilità dell'unità della Terra in un unica entità politica, e le sue conseguenze; la migrazione verso altri pianeti del sistema solare - nello specifico, Marte - e la complessità delle relazioni tra le popolazioni e i governi delle colonie e del pianeta Madre; il ruolo (e la possibilità stessa) di religione e la spiritualità in un mondo che sia venuto a contatto con la realtà di altre civiltà aliene.

Quest'ultimo tema riemerge come un fiume carsico nel corso di tutti il romanzo (e l'ascensore stesso potrebbe anche venir interpretato come una metafora), a partire dall'epigrafe che apre il libro:

Politics and religion are obsolete; the time has come for science and spirituality.

(Politica e religione sono obsolete; è venuto il tempo di scienza e spiritualità).

Sri Jawaharlal Nehru,Primo ministro Indiano

passando per la relazione conflittuale tra la comunità di monaci che abita da millenni la montagna sul quale il protagonista vuole costruire l'ascensore spaziale, ma sopratutto attraverso tutte le riflessioni scatenate dal passaggio per il Sistema Solare della sonda aliena Starglider (come sarà tradotto in italiano?), che irrompe nel bel mezzo del romanzo per scomparire un paio di capitoletti dopo, lasciando la scena immutata e nello stesso tempo completamente stravolta. La frase che ho trovato più stimolante è quella pronunciata a proposito da una delle figure secondarie della storia, un monaco che è anche un ex-scienziato, e che diventerà nel corso della storia un ex-monaco nuovamente scienziato:

Now that Starglider has effectively destroyed all traditional religions, we can at last pay serious attention to the concept of God.

(Adesso che il passaggio dello Starglider ha completamente distrutto ogni religione tradizionale, possiamo finalmente occuparci seriamente del concetto di Dio).

Che nella realtà siano passati o meno gli alieni, mi sembra ponga la ricerca spirituale in una prospettiva veramente interessante: una volta eliminati tutti gli strati legati all'elaborazione umana e culturale della spiritualità - qui etichettati semplicemente come religione - che cosa resta? E la ricerca spirituale stessa, forse persino la teologia, non è forse unicamente possibile eliminata la religione?

Prossima lettura: Ringword, di Larry Niven.

© Marco @ Borborigmi di un fisico renitente, 23/06/2011. (Some right reserved)| Permalink | 6 commenti
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Siccome sono un discreto consumatore di fantascienza, sono andato a pescare la lista dei romanzi che nel passato hanno vinto sia il Premio Hugo e il Premio Nebula, con l'idea di leggere tutti quelli che non ho mai letto nel corso del 2011. La scelta della combinazione Hugo/Nebula è sicuramente di un criterio di eccellenza nel settore (anche solo vincere uno dei due lo è, ma la lista sarebbe stata troppo lunga per iniziare), anche se con un certo grado di arbitrarietà (per esempio, avrei potuto mettere dentro romanzi che hanno vinto il Premio Dick, o il Premio Campbell, o il premio Locus, o...), ma si trattava di avere una lista ragionevole da cui cominciare. Di una lista di 20 romanzi che hanno vinto i due premi, ce ne sono 7 che ho già letto. Gli anni si riferiscono alla vittoria dell'Hugo e del Nebula rispettivamente:

• 1966/1965: Dune di Frank Herbert. Letto - e apprezzato parecchio - durante un breve soggiorno a Parigi immediatamente dopo aver discusso la mia tesi di laurea, il ricordo è indelebilmente associato al divano letto di Marianna che ci ospitava in quei giorni. Ho letto anche un paio di seguiti - mi sono fermato a I figli di Dune - ma nessuno di quelli scritti dal figlio, che puzzano di minestra riscaldata lontano un miglio. Non ho visto la versione cinematografica - ma ce l'ho in DVD, magari prima o poi, ma esito - e qualche anno fa ho fatto un tentativo con la miniserie televisiva in cui recita persino Giannini, fermandomi alla prima puntata per eccesso di noia.
• 1970/1969: La mano sinistra delle tenebre di Ursula K. Le Guin. Preso in prestito dalla biblioteca di La Thuile qualche anno fa, è stato il primo romanzo della Le Guin che ho letto. Molto bello, certamente piuttosto politico, forse in questo un pochino datato, ma ne consiglierei caldamente la lettura (il modo con cui il problema delle relazioni tra popoli diversi e dell'identità sessuale sono trattati è molto interessante).
• 1973/1972: Neanche gli Dei di Isaac Asimov. Asimov è stato il mio primo contatto con la fantascienza, quando ero piuttosto giovane: ho iniziato intorno ai 12 anni con i romanzi di Lucky Starr e non ho più smesso fino a quando non ho letto tutto quello che il Buon Dottore aveva scritto. Neanche gli Dei rimane uno dei miei preferiti (e se la questione dell'identità sessuale di cui sopra vi stuzzica, allora dovreste leggere anche questo per una visione decisamente aliena).
• 1974/1973: Incontro con Rama di Arthur C. Clarke. Letto nel 1999 nella ristampa nei Classici Urania. Veramente molto bello, a tutti gli effetti un classico da non mancare se si ama il genere. Ci sono 3 seguiti non scritti (solo) da Clarke che, come spesso in questi casi, non mi ispirano neanche un po'. Invece ho scoperto che nel 1996 Sierra ne ha fatto un videogioco simile nel concetto a Myst: a questo darei volentieri un'occhiata.
• 1985/1984: Neuromante di William Gibson. Letto, riletto e riletto ancora anche in inglese, è stata la mia porta d'ingresso verso il cyberpunk, e verso i romanzi di Gibson in particolare. Questo mi ricorda che non ho ancora letto né Spook Country né Zero History: dovrei aggiungerli alla lista!
  
• 1986/1985: Ender's Game di Orson Scott Card. Letto in inglese qualche anno fa, mi è certamente piaciuto, ma devo ammettere che ero partito con aspettative ben più alte visto la venerazione riservata a questo titolo. È il primo di una serie che non per ora ho sentito il bisogno di esplorare oltre. Nell'elenco dei vincitori di Hugo e Nebula c'è un altro romanzo di Scott Card: speriamo bene!
• 2002: American Gods di Neil Gaiman. Divorato dopo essermi bevuto Nessun Dove dietro suggerimento di Iolanda. Come avevo potuto vivere senza aver letto nulla di Gaiman fino ad allora?

Ecco invece la lista dei 13 12 che mi mancano (gli anni si riferiscono sempre alla vittoria rispettivamente dell'Hugo e del Nebula). Ho lasciato i titoli in originale, perché da tempo non leggo più fantascienza tradotta, e dunque tenterò di leggerli in inglese:

• 1971/1970: Ringworld di Larry Niven (352 pagine) [letto!]
• 1975/1974: The Dispossessed di Ursula K. Le Guin (400 pagine) (no, anche questo l'ho già letto! Vedi l'aggiornamento in fondo)
  
• 1976/1975: The Forever War di Joe Haldeman (256 pagine)
• 1978/1977: Gateway di Frederik Pohl (320 pagine)
• 1979/1978: Dreamsnake di Vonda McIntyre (277 pagine)
• 1980/1979: The Fountains of Paradise di Arthur C. Clarke (352 pagine) [letto!]
• 1984/1983: Startide Rising di David Brin (496 pagine)
• 1987/1986: Speaker for the Dead di Orson Scott Card (382 pagine)
• 1993/1992: Doomsday Book di Connie Willis (592 pagine)
• 1998: Forever Peace di Joe Haldeman (368 pagine)
• 2004: Paladin of Souls di Lois McMaster Bujold (496 pagine)
• 2008/2007: The Yiddish Policemen's Union di Michael Chabon (432 pagine)
• 2010/2009: The Windup Girl di Paolo Bacigalupi (300 pagine)

L'unico di questi con cui ho già fatto un tentativo abortito è The Yiddish Policemen's Union, il cui inglese gergale e mescolato all'Yiddish avevo trovato faticoso. Ma d'altra parte The Amazing Adventures of Kavalier & Clay di Chabon mi era piaciuto veramente molto: probabilmente devo solo riprovare. Sono molto curioso di Forever War (e Forever Peace) di Haldemann e Gateway di Pohl, ma penso che cercherò di seguire la lista in ordine cronologico, a meno che qualcuno abbia un forte suggerimento su quale dei titoli leggere prima. Sono solo incerto per Startide Rising di Brin, perché apparentemente è il secondo di una saga di sei, e nel caso probabilmente mi toccherà leggere prima almeno il primo (devo verificare se sono veramente molto legati tra loro, o se reggono la lettura individuale. Qualcuno li ha letti?).

Se guardo la dimensione media di questi romanzi (circa 380 pagine) l'impressione è che siano agevolmente leggibili, specialmente rispetto a certi tomi che bivaccano da settimane o mesi sul mio comodino (l'ultimo iniziato in ordine di tempo, Anathem di Neal Stephenson, conta 928 pagine! Ma ci sono quasi...). Nonostante questo, Il totale conta comunque più di 5000 pagine, per cui non so dire se - al ritmo di lettura che riesco a sostenere in questo periodo - sarò capace di leggerli tutti di qui alla fine dell'anno. Vi terrò informati dei progressi.

Aggiornamento [15/4/2011]: Mat mi fa notare con candore che The Dispossessed di Ursula K. Le Guin è intitolato in italiano i reietti dell'altro pianeta. Mi si apre uno spiraglio nella memoria! L'ho già letto (sempre grazie all'ottima biblioteca di La Thuile)! In un colpo solo mi sono portato avanti di 400 pagine, mi mancano solo più 12 romanzi A margine: ma che traduzione del piffero del titolo è? In ogni caso, ottimo come La mano sinistra delle tenebre, che però forse mi era piaciuto di più. I reietti è certamente ancora più politico, e forse un poco più datato.

Aggiornamento [19/4/2011]: a volte l'Universo manda dei messaggi. Guardate che cosa ho trovato oggi nello scaffale dei libri di scambio di ATLAS: forse dovrei rileggerlo...

© Marco @ Borborigmi di un fisico renitente, 14/04/2011. (Some right reserved)| Permalink | 32 commenti
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Credo in cose reali e in altre che non lo sono e credo in altre cose ancora che nessuno sa se sono reali o no. Credo in Babbo Natale e nel coniglietto di Pasqua e in Marilyn Monroe e nei Beatles, in Elvis e Mister Ed. Guarda… credo che gli uomini siano esseri perfettibili, che il sapere sia infinito, che il mondo sia nelle mani di un cartello bancario segreto e che gli alieni vengano a trovarci regolarmente, alieni bravi e tutti rugosi che assomigliano ai lemuri e alieni cattivi che mutilano il bestiame e vogliono rubarci l’acqua e le donne. Credo che il futuro sia preoccupante e che un giorno la Donna-Bufalo-Bianco tornerà a prenderci tutti a calci nel sedere. Credo che gli uomini siano soltanto bambini troppo cresciuti con gravi problemi di comunicazione e che il declino del sesso in America coincida con la chiusura dei drive-in. Credo che gli uomini politici siano dei disonesti senza principi e credo che siano comunque preferibili all’alternativa. Credo che quando verrà il grande terremoto la California affonderà nell’oceano, mentre la Florida si dissolverà, inghiottita dalla follia, dagli alligatori e dalle scorie tossiche. Credo che il sapone antibatterico stia distruggendo la nostra capacità di resistenza alla sporcizia e alle malattie e che quindi un giorno verremo tutti annientati da un banale raffreddore come i marziani nella Guerra dei Mondi. Credo che i più grandi poeti del secolo scorso siano Edith Sitwell e Don Marquis e che la giada sia sperma di drago secco, e che migliaia di anni fa, in una vita precedente, sono stata una sciamana siberiana monca. Credo che il destino dell’umanità sia scritto nelle stelle. Credo che le caramelle fossero davvero più buone quand’ero piccola, che da un punto di vista aerodinamico per il bombo sia impossibile volare, che la luce sia un’onda e una particella e che da qualche parte ci sia un gattino chiuso dentro una scatola vivo e morto allo stesso tempo (ma che se non si sbrigano a aprire la scatola e a dargli da mangiare finirà per essere morto e basta) e che nell’universo ci siano stelle miliardi di anni più vecchie dell’universo stesso. Credo in un dio personale che si preoccupa per me e sorveglia tutto quello che faccio. Credo in un dio impersonale che ha messo in moto l’universo e poi è andato a spassarsela e non sa nemmeno che esisto. Credo in un universo privo di dèi mosso dal caos, rumore di fondo e una grande fortuna. Credo che tutti quelli che dicono che il sesso sia un’attività sopravvalutata non l’hanno mai fatto come si deve. Credo che chiunque sostenga di sapere come va il mondo sia capace di mentire anche sulle piccole cose. Credo nell’onestà assoluta e nella necessità di ragionevoli menzogne sociali. Credo nel diritto delle donne di scegliere, nel diritto di un bambino di vivere, che se ogni vita umana è sacra non c’è niente di male nella pena di morte, sempre che sia possibile fidarsi del sistema legale, e che solo uno scemo si fiderebbe. Credo che la vita sia un gioco, uno scherzo crudele, e che sia quella cosa che ti capita quando sei vivo, quindi tanto vale godersela.

Sam Black Crow, in American Gods di Neil Gaiman

© Marco @ Borborigmi di un fisico renitente, 16/03/2011. (Some right reserved)| Permalink | 13 commenti
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• La meccanica quantistica spiegata a Oliver. Prima passeggiata: luce di tanti colori, ognuno con un’intensità diversa.
• La meccanica quantistica spiegata a Oliver. Seconda passeggiata: granelli di luce.
• La meccanica quantistica spiegata a Oliver. Gita al lago: onde che si sovrappongono.
• La meccanica quantistica spiegata a Oliver. Quarta passeggiata: sassi contro la palizzata.
• La meccanica quantistica spiegata a Oliver. Quinta (e ultima) passeggiata: cani da guardia dietro le fenditure.

Immagino che qualche lettore possa essere rimasto deluso: "Ma come? Io avevo ancora mille domande, dubbi, curiosità! Non c'è nulla su <inserire argomento preferito legato alla MQ> nelle passeggiate!". Capisco, capisco. Ma le passeggiate con Oliver non sono certo pensate per esaurire tutti i dubbi, quanto piuttosto per inculcare un po' di curiosità addizionale. Ci sono altre strade di conoscenza che cani come Oliver non sono in grado di seguire, e che invece sono fatte apposta per bipedi curiosi. Se l'abbozzo di meccanica quantistica che Oliver ed io abbiamo dipinto vi ha fatto venire l'acquolina in bocca, ecco qualche consiglio di lettura per soddisfare al vostro appetito. A vari livelli, più o meno in ordine di complessità.

Cominciamo dalle cose facili. Se l'idea di qualche formula matematica si fa accapponare la pelle, e vorreste un racconto simpatico e allegorico di come funziona la meccanica quantistica, allora io partirei da "Alice nel paese dei quanti" di Robert Gilmore:

Più rapido del signor Bianconiglio, più imprevedibile delle collere della Regina di Cuori, più esclusivo del sorriso del Gatto del Cheshire è il mondo dei quanti che la fisica del Novecento ha rivelato a ricercatori che confessavano di "non credere ai propri occhi", cioè a quello che con formule ed esperimenti stavano dimostrando. Eppure la sconcertante realtà della microfisica è alla base della stessa fisica degli oggetti quotidiani in cui abitualmente ci muoviamo e persino dell'architettura delle galassie dell'universo. Ricalcando le orme del grande Carroll, Gilmore presenta una moderna Alice anch'essa sospesa tra piccolo e grande, capace di guidarci con straordinaria abilità nel paese delle meraviglie della fisica dei quanti.

L'idea di storpiare le avventure di Alice per discutere delle bizzarrie della MQ quantistica funziona piuttosto bene, e i pochi approfondimenti potenzialmente un po' più ostici sono riquadrati così che i pigri possano saltarli a piè pari. Consigliato per i completamente digiuni che si identificato totalmente con Oliver. Letto quando già studiavo fisica all'Università lo avevo trovato accurato, anche se ovviamente un po' "leggero" per me che volevo un pochino di più anche dalla divulgazione. Se anche questo è il vostro caso, allo passerei alla prossima proposta.

Aggiungiamo qualche formuletta, ma non troppe. Per chi si sente pronto a passare al piano superiore, e iniziare a guardare la meccanica quantistica con la sola lente che ne restituisce in pieno la complessità e l'eleganza, consigliere di iniziare da "Il bizzarro mondo dei quanti" di Silvia Arroyo:

Scritto prima dell'esame di maturità da una giovane di eccezionale talento, questo libro colma il vuoto esistente tra la letteratura divulgativa sulla fisica quantistica, che normalmente evita ogni formula matematica, e la letteratura specialistica, ben farcita, invece, di matematica avanzata. L'autrice, appena diciannovenne, con l'ausilio della sola matematica della scuola superiore, introduce il lettore ai principi della fisica dei quanti. Se ne ricava uno sguardo profondo sul microcosmo, il regno affascinante delle particelle elementari: oggetti il cui comportamento si distingue in modo drastico e fondamentale da tutto ciò a cui è avvezzo il nostro umano buonsenso.

Ripeto, in caso la parola "formuletta" all'inizio vi avesse spaventati: "con l'ausilio della sola matematica della scuola superiore"! Ce la potete fare, suvvia! E se invece arrivati a questo punto voleste veramente di più, allora non fatevi mancare la prossima proposta.

Voglio il servizio completo! L'idea di digerire un po' di matematica (ancora semplice, per carità) non vi spaventa, anzi vi solletica? Allora recuperate "Un'occhiata alle carte di Dio" di Gian Carlo Ghirardi, probabilmente il miglior testo di divulgazione di meccanica quantistica mai scritto in italiano:

La meccanica quantistica rappresenta uno dei pilastri della scienza moderna,eppure, a differenza di altre svolte epocali e dopo più di tre quarti di secolo dalla sua formulazione, non è riuscita a penetrare nel senso comune e nella cultura diffusa. Il libro intende accompagnare il lettore attraverso l'avventura che ha portato all'elaborazione della meccanica quantistica, illustrarne i nodi concettuali e i problemi che ci costringe ad affrontare, fino a presentarci le insospettate applicazioni pratiche che da essa derivano: dalla possibilità di realizzare un codice inviolabile per trasmettere messaggi segreti o un computer quanto meccanico dalle rivoluzionarie caratteristiche.

Paradossalmente, si tratta di una lettura consigliata anche ci fa il fisico di professione, e la meccanica quantistica l'ha studiata più o meno sul serio. Al di la di possederne il formalismo matematico, è importante infatti anche fermarsi a riflettere sulle implicazioni concettuali di certi costrutti, e questo libro è un'ottima guida in questa direzione.

E per dessert, Feynman! Nessuna collezioni di testi di divulgazione di fisica sarebbe completa senza almeno una referenza a un lavoro di Richard Feynman, che oltre a essere stato un fisico straordinario era un altrettanto straordinario didatta della fisica. Tra i maggiori risultati di Feynman c'è stata la formulazione della meccanica quantistica tramite i cosiddetti integrali di cammino (che portarono ai più famosi diagrammi di Feynman, quelli che ancora ci danno l'illusione di capire che osa succeda nel mondo microscopico), e dell'elettrodinamica quantistica. In entrambi i casi, si tratta di una meccanica quantistica a un livello che sorpassa il formalismo "classico" (nel senso dell'equazione di Schrodinger et similia) per andare verso la cosiddetta seconda quantizzazione. Niente paura, in "QED. La strana teoria della luce e della materia" non ci sono formule astruse, anzi! Ma il genio divulgativo di Feynman riesce a raccontare (almeno un po') quali siano i presupposti e le conseguenze di un modo governato dalla sovrapposizione potenziale di infiniti stati ed evoluzioni con diverse probabilità, e di come questa lettura del mondo sia in grado di dare conto di tutto il reale.

Buona lettura!

© Marco @ Borborigmi di un fisico renitente, 07/02/2011. (Some right reserved)| Permalink | 21 commenti
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Il tempo per leggere è sempre tempo rubato. (Come il tempo per scrivere, d’altronde, o il tempo per amare.) Rubato a cosa? Diciamo, al dovere di vivere. È forse questa la ragione per cui la metropolitana - assennato simbolo del suddetto dovere - finisce per essere la più grande biblioteca del mondo.

Il tempo per leggere, come il tempo per amare, dilata il tempo per vivere. Se dovessimo considerare l’amore tenendo conto dei nostri impegni, chi ci si arrischierebbe? Chi ha tempo di essere innamorato? Eppure, si è mai visto un innamorato non avere tempo per amare?

Non ho mai avuto tempo di leggere, eppure nulla, mai, ha potuto impedirmi di finire un romanzo che mi piaceva. La lettura non ha niente a che fare con l’organizzazione del tempo sociale. La lettura è, come l’amore, un modo di essere.

(in "Come un romanzo" di Daniel Pennac. Grazie a Giovanni per avermelo rimesso nell'orecchio)

© Marco @ Borborigmi di un fisico renitente, 31/12/2010. (Some right reserved)| Permalink | 6 commenti
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1. LHC First Physics, in diretta dal CERN
2. Purché sia accertato
3. Il libro pop-up di ATLAS, per chi trova cosa disse il fisico misterioso
4. Da dove arrivano i protoni che circolano in LHC?
5. Ora, di che sono fatte le particelle? Di nulla
6. Un paio di bosoni W dentro ATLAS
7. Come si accelera una particella (carica)?
8. 1 femtobarn inverso a 7 TeV, e niente rischi
9. Qui un poco piove e un poco il sole
10. La meccanica quantistica spiegata a Oliver. Quarta passeggiata: sassi contro la palizzata

Non so se si possa trarre qualche conclusione (e in ogni caso nell'elenco dei più letti ci sono molti sempreverdi scritti tempo fa, che non si azzardano da uscire dalla classifica), se non forse che pare vi piaccia proprio che scriva di fisica, e anche che di tanto in tanto si filosofeggi del senso che la scienza fisica può (o non può) dare la reale in cui siamo immersi e che osserviamo. Ah, e ovviamente che vi racconti di LHC.

A proposito di LHC, il PDF che raccoglie gli articoletti sul funzionamento degli acceleratori che ho messo in linea in Ottobre è stato a oggi scaricato più di 800 volte. Sono tante? Sono poche? Non so. Quello che questo numero sembra dirmi però è che potrei farci parecchio di più con questo blog, ad averci tempo. Come se non lo sapessi, accidenti.

Nonostante i crescenti problemi tecnici, non ho smesso di usare Anobii per tenere traccia dei libri che leggo (anche se, proprio per quei problemi tecnici, ho tolto la lista dei libri in lettura dalla barra laterale). Un'occhiata a quelle statistiche mi dice che nel 2010 ho letto 14 libri per un totale di 5918 pagine, mentre nel 2009 ero a quota 32 libri per 8639 pagine: circa il doppio dei libri per circa il 50 % di pagine in più. Tutto sembra andare nella stessa direzione: il mio tempo libero  si è ridotto drasticamente. O forse è solo la lucidità durante quel tempo libero a essersi ridotta, ma il risultato non cambia.

Ecco, se proprio mi devo augurare qualcosa per il 2011 (oltre all'ovvio "trovare un lavoro", e - se questo lavoro dovesse essere in capo al mondo come ben potrebbe - che sia un in-capo-al-mondo che valga la pena, per me e per la mia famiglia), facciamo che sia questo: di avere più tempo. O una qualità migliore del tempo, che lasci lo spazio necessario per coltivare degnamente affetti, relazioni, passioni senza che sfioriscano o si sentano trascurate. Blog compreso. Buona fine, buon inizio.

© Marco @ Borborigmi di un fisico renitente, 30/12/2010. (Some right reserved)| Permalink | 12 commenti
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Buon Natale!

(Trasumiamo in Italia per le feste, ci si sente al ritorno. O ci si
vede a Torino, chissà)

© Marco @ Borborigmi di un fisico renitente, 24/12/2010. (Some right reserved)| Permalink | 6 commenti
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